AO
GÁS
E
saio. A noite pesa, esmaga. Nos
Passeios
de lajedo arrastam-se as impuras.
Ó
moles hospitais! Sai das embocaduras
Um
sopro que arrepia os ombros quase nus.
Cercam-me
as lojas, tépidas. Eu penso
Ver
círios laterais, ver filas de capelas,
Com
santos e fiéis, andores, ramos, velas,
Em
uma catedral de um comprimento imenso.
As
burguesinhas do Catolicismo
Resvalam
pelo chão minado pelos canos;
E
lembram-me, ao chorar doente dos pianos,
As
freiras que os jejuns matavam de histerismo.
Num
cutileiro, de avental, ao torno,
Um
forjador maneja um malho, rubramente;
E
de uma padaria exala-se, inda quente,
Um
cheiro salutar e honesto a pão no forno.
E
eu que medito um livro que exacerbe,
Quisera
que o real e a análise mo dessem;
Casas
de confecções e modas resplandecem;
Pelas
vitrines olha um ratoneiro imberbe.
Longas
descidas! Não poder pintar
Com
versos magistrais, salubres e sinceros,
A
esguia difusão dos vossos reverberos,
E
a vossa palidez romântica e lunar!
Que
grande cobra, a lúbrica pessoa,
Que
espartilhada escolhe uns xales com debuxo!
Sua
excelência atrai, magnética, entre luxo,
Que
ao longo dos balcões de mogno se amontoa.
E
aquela velha, de bandós! Por vezes,
A
sua traîne imita um leque antigo, aberto,
Nas
barras verticais, a duas tintas. Perto,
Escarvam,
à vitória, os seus mecklemburgueses.
Desdobram-se
tecidos estrangeiros;
Plantas
ornamentais secam nos mostradores;
Flocos
de pós-de-arroz pairam sufocadores,
E
em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.
Mas
tudo cansa! Apagam-se nas frentes
Os
candelabros, como estrelas, pouco a pouco;
Da
solidão regouga um cauteleiro rouco;
Tornam-se
mausoléus as armações fulgentes.
"Dó
da miséria!... Compaixão de mim!..."
E,
nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,
Pede-me
sempre esmola um homenzinho idoso,
Meu
velho professor nas aulas de Latim!
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